Pour l'hiver.

« L'encolure libre, prenant mesure des brises, toute beauté
encensée, les naseaux frémissants, j'allais
sans rien qui me retienne, ni dure. – Je viens vers vous,
sans rien à partager ni prendre, sans vouloir autre
que voler, toute mesure dépassée – et la bonté ! Le vieux sol
cherchera longtemps écho sous mon pas.
Que s'insurge le monde où j'avais pied quand j'allais l'amble ! »

Pascal Commère
Extrait de Songe du petit cheval déplacé en terre franque,
in Bouchères (éditions Obsidiane, 2003)